- ¿Y mi segunda? - Dije con rabia muda.

¿Quién era este tio? ¿Era esto algún tipo de chiste perturbador?

- No sabes cómo confiar. Retiro eso. Confias... solo que en toda la gente equivocada.

- ¿Y mi primera? - Exigí.

- Mantienes a la vida atada muy corto.

- ¿Qué se supone que significa eso?

- Tienes miedo de lo que no puedes controlar.

Se me puso de punta el pelo de la nuca, y la temperatura de la clase pareció bajar.

Normalmente habría ido derecha al escritorio del Entrenador a solicitar una nueva

asignación de asientos, pero me negaba a dejar que Patch pensara que podía intimidarme

o asustarme. Sentía una necesidad irracional de defenderme y decidí en ese mismo

momento y lugar que no me echaría atrás hasta que lo hiciera él.

- ¿Duermes desnuda? - Preguntó.

Mi mandíbula amenazaba con caerse, pero la mantuve en su sitio.

- Difícilmente eres la persona a la que se lo diría.

- ¿Alguna vez has ido al psiquiatra?

- No. - Mentí.

La verdad es que estaba yendo a sesiones con el psicólogo del instituto, el Dr.

Hendrickson. No era elección mía, y no era algo sobre lo que me gustara hablar.

- ¿Has hecho algo ilegal?

- No. - Saltarme ocasionalmente el límite de velocidad no contaría. No con él - ¿Por qué

no me preguntas algo normal? Como... ¿mi música favorita?

- No voy a preguntar lo que puedo adivinar.

- Tú no sabes el tipo de música que escucho.

- Barroco. Contigo, es todo sobre el orden, el control. Me apuesto a que tocas... ¿el cello?

- Lo dijo como si lo hubiera adivinado de la nada.

- Incorrecto. - Otra mentira, pero ésta envió un escalofrío por mi piel que me dejó los

dedos temblando.

¿Quién era él en realidad? Si sabía que tocaba el cello, ¿qué más sabía?

- ¿Qué es eso? - Patch dio un toquecito con su bolígrafo en la parte interna de mi

muñeca.

Me aparté instintivamente.

- Una marca de nacimiento.

- Parece una cicatriz. ¿Eres suicida, Nora? - Sus ojos conectaron con los míos, y podía

sentirlo riéndose - ¿Padres casados o divorciados?

- Vivo con mi madre.

- ¿Dónde está tu padre?

- Mi padre falleció el año pasado.

- ¿Cómo murió?

Me encogí.

- Fue... asesinado. Esto es territorio personal, si no te importa.